Antes y despues. Ciro y los persas.

Antes, hace ya tiempo

yo te invitaba, a cazar un ciervo.

Después, te acompañaba

a buscar yuyos, para tu cama.

Antes, en una emboscada

te protegía y perdía un ojo, por una espada.

Después, vos me invitabas,

a ver la luna, la misma luna, en tu ventana.

Antes, hace ya tiempo

conquistadores, nos imponían, su dios del miedo

Después, vos me abrazabas, y me lamías en

cada herida, y en cada llaga.

Antes, cadena llevaba, y en un mercado

sobre los muelles, vos me comprabas.

Que placer verte otra vez

nos decimos sin hablar

hoy todo vuelve a empezar

y será lo que ya fue.

Que placer verte otra vez

nos decimos sin hablar

hoy todo vuelve a empezar

y será lo que ya fue.

Después, me regalabas

ese retrato, que bajo tierra, aún me acompaña.

Que placer verte otra vez

nos decimos sin hablar

hoy todo vuelve a empezar

y será lo que ya fue.

Nuestro amor renacerá

con idéntica pasión

almas y transmutación

nuevos cuerpos… ¿quien serás?

Arte by Arzen. Modelos: Borre & Chechus

ANDROGYNY BEAUTY

Hacia dónde miré ...

Ciro y los persas.

Makkah People Happy 2011 Eid - Isha Prayer

The FutureHeads - Le Garage

Just some sweets words to her from Jim Morrison

And woman

I’m waiting for you

So that my fingers

may kiss your long red hair

& I may touch you once again

--JDM to PKM, in a letter, June 1971

The frog dream. Sandra Gilbert

Light &shadow. Anne Waldman

Emily Dickinson - La mariposa en el cielo...

La mariposa en el cielo,

que no conoce su nombre

y nunca paga impuestos

y que no tiene una casa

es tan alta como tú o yo,

tal vez más alta, sospecho,

elévate, no suspires,

es así como hay que sufrir--

c.1881

Versión de Silvina Ocampo

Imagen: © Bettmann/CORBIS

The Butterfly upon the Sky,

That doesn't know its Name

And hasn't any tax to pay

And hasn't any Home

Is just as high as you and I,

And higher, I believe,

So soar away and never sigh

And that's the way to grieve --

La fiesta de los amigos / El jardín separado. Jim Morrison

Wow, estoy harto de dudas

Vivir en la luz de la certeza

Sur

Crueles ataduras

Los esclavos tienen el poder

hombre perros y sus mezquinas mujeres

tirando pobres mantas sobre

nuestros marineros.

¿Y dónde estabas en nuestra recostada hora?

¿Ordeñando tu bigote,

o moliendo una flor?

Estoy harto de estas severas caras

Mirandome desde la torre

de la televisión, Quiero rosas en

mi enrejado jardín, ¿cava?

Bebes reales, rubíes

deben ahora reemplazar a los abortados.

Extranjeros en el fango.

Estos mutantes, comida de sangre

para la planta que es arada.

Están esperando para llevarnos dentro

del cortado jardín.

¿Sabes cómo de pálida y lasciva aterradora

viene la muerte en la desconocida hora?

Sin previo aviso, imprevista

como una aterrador y amigable invitado que has

traído a tu cama.

La muerte hace ángeles de todos nostros

y nos pone alas

donde teníamos hombros

suaves como garras

de cuervo.

No más dinero, no más disfraces

Este otro reino parece desde lejos el mejor

hasta su otra mandíbula revela incesto

y obediencia perdida a una ley vegetal.

No iré

Prefiero una Fiesta de Amigos

a una Familia Gigante 

The Soft Parade by Jim Morrison

When I was back there in seminary school

There was a person there

Who put forth the proposition

That you can petition the Lord with prayer

Petition the lord with prayer

Petition the lord with prayer

You cannot petition the lord with prayer!

Can you give me sanctuary

I must find a place to hide

A place for me to hide

Can you find me soft asylum

I can't make it anymore

The Man is at the door

Peppermint, miniskirts, chocolate candy

Champion sax and a girl named Sandy

There's only four ways to get unraveled

One is to sleep and the other is travel, da da

One is a bandit up in the hills

One is to love your neighbor 'till

His wife gets home

Catacombs

Nursery bones

Winter women

Growing stones

Carrying babies

To the river

Streets and shoes

Avenues

Leather riders

Selling news

The monk bought lunch

Ha ha, he bought a little

Yes, he did

Woo!

This is the best part of the trip

This is the trip, the best part

I really like

What'd he say?

Yeah!

Yeah, right!

Pretty good, huh

Huh!

Yeah, I'm proud to be a part of this number

Successful hills are here to stay

Everything must be this way

Gentle streets where people play

Welcome to the Soft Parade

All our lives we sweat and save

Building for a shallow grave

Must be something else we say

Somehow to defend this place

Everything must be this way

Everything must be this way, yeah

The Soft Parade has now begun

Listen to the engines hum

People out to have some fun

A cobra on my left

Leopard on my right, yeah

The deer woman in a silk dress

Girls with beads around their necks

Kiss the hunter of the green vest

Who has wrestled before

With lions in the night

Out of sight!

The lights are getting brighter

The radio is moaning

Calling to the dogs

There are still a few animals

Left out in the yard

But it's getting harder

To describe sailors

To the underfed

Tropic corridor

Tropic treasure

What got us this far

To this mild equator?

We need someone or something new

Something else to get us through, yeah, c'mon

Callin' on the dogs

Callin' on the dogs

Oh, it's gettin' harder

Callin' on the dogs

Callin' in the dogs

Callin' all the dogs

Callin' on the gods

You gotta meet me

Too late, baby

Slay a few animals

At the crossroads

Too late

All in the yard

But it's gettin' harder

By the crossroads

You gotta meet me

Oh, we're goin', we're goin great

At the edge of town

Tropic corridor

Tropic treasure

Havin' a good time

Got to come along

What got us this far

To this mild equator?

Outskirts of the city

You and I

We need someone new

Somethin' new

Somethin' else to get us through

Better bring your gun

Better bring your gun

Tropic corridor

Tropic treasure

We're gonna ride and have some fun

When all else fails

We can whip the horse's eyes

And make them sleep

And cry

Monologo de "Lugares comunes ".

Voz de Fernando (O.S.): La lucidez es un don y es un castigo. Está todo en la palabra: Lúcido viene de Lucifer, el Arcángel rebelde, el Demonio… Pero también se llama Lucifer el Lucero del Alba, la primera estrella, la más brillante, la última en apagarse… Lúcido viene de Lucifer y de Lucifer viene Lux, de Ferous, que quiere decir ‘el que tiene luz, el que genera luz que permite la visión interior’… El bien y el mal, todo junto. La lucidez es dolor, y el único placer que uno puede conocer, lo único que se parecerá remotamente a la alegría, será el placer de ser consciente de la propia lucidez… "El silencio de la comprensión del mero estar. En esto se van los años. En esto se fue la bella alegría animal". Pizarnik genial.
(…)
Voz de Fernando (O.S.): El lúcido puede seguir viviendo mientras conserve el instinto de la especie, el impulso vital. Es muy posible que con los años esa fuerza instintiva y oscura se pierda. Es necesario entonces apelar a algo parecido a la fe. Hay que inventarse un motivo, una meta que nos permita reemplazar el impulso animal que se ha perdido por una voluntad fríamente racional. Pero esa voluntad es un motor muy difícil de mantener. De repente y sin motivo, se va, se apaga, desaparece. Es entonces cuando se sigue o no se sigue, se puede o no se puede.
Y si no se puede, no hay culpa. No importa el amor de los otros, ni el amor que uno siente por ellos. Si uno no sigue, todo sigue sin uno y sigue igual. Todo pasa, la ausencia pasa. Se conoce a la muerte antes de morir: es un final antiguo, rutinario y común. Es un final deseado que se espera sin temor, porque uno lo ha vivido muchas veces. Todo da igual.

Guión de Lugares Comunes (c) Adolfo Aristarain y Kathy Saavedra, basado en la novela "El renacimiento" de Lorenzo F. Aristarain
(c) 2004 Ocho y Medio, Libros de Cine

#ella

Señor, la jaula se ha vuelto pájaro.

Qué haré con el miedo?

# ella

Ella habitando un rincón de casa ...

Collage de hoy

Interiores. Ruben Olivera

En la mesa sandías de yeso,

mil platitos cubren la pared,

un San Jorge cuidando la siesta

y a su lado sonríe Gardel.

Entra el viento, juega en los caireles,

si dejan abierta la puerta cancel

y se cuela en los cuartos, remueve,

olores secretos: colonia y laurel.

Florecían los blancos jazmines

su claro misterio a la luz lunar.

Florecían los jazmines blancos

y a todos un ramo les iba a llegar.

Florecían las lunas de enero

y la calle Fray Bentos olía a jazmín,

madera sonora en la radio

Isolina Núñez hablaba de amor.

De la cama colgaba el rosario,

en la olla con tierra un malvón

y en la trompa de un elefantito

un billete por siempre quedó.

Desde lejos los pasos se escuchan

si alguien va cruzando por el comedor,

donde a veces tiembla el cristalero

con sus copas de extraño color.

Florecían los blancos jazmines…

Y en el patio yo leía historias

de mágicas tierras con raro esplendor

y quizás no sabía que en casa

rondaba la magia esperando un cantor.

Florecían los blancos jazmines…

Fragmento de Stalker.

"Lo terrible esta encerrado en lo bello, lo mismo lo bello en lo terrible. La vida esta involucrada en esta contradicción, grandiosa hasta llegar al absurdo, una contradicción que en el arte aparece como unidad armoniosa y dramática a la vez"


Andrei Tarkovski

Detrás del muro de los lamentos.

Gota que cae sobre el cielo, no besa el suelo,

lluvia que cae del cielo, y yo la bebo

Ah... tu corazón

desnudo mar abierto, no sopla el viento

todo resulto un juego, que quita el miedo

y cuando llega la cura

calma el a oro la luna

y yo que andaba ciego

cayo el cielo y no beso el suelo

y se detuvo el tiempo

detrás del Muro de los Lamentos

Todo lo que hicimos

la mentira y la verdad

todo lo que hicimos

sigue vivo en un lugar

Todo poco a poco

va dejando de importar

todo menos esos paraísos en el mar

y navegar y navegar y navegar.

#esha

"Como el buzo en su escafandra/ y el maniático en su tic,/ me refugio en ti, Alejandra/ Pizarnik./ ¡Oh, tú, ligera balandra,/ oh, literario pic-nic,/ con tu aire de salamandra/ modelada por Lalique!/ ¡Oh Alejandra,/ oh mi Casandra/ chic!”


Versos de Mujica Lainez dedicados a Alejandra Pizarnik en una cena de amigos.

Capsulas sonoras para Desconsolados

  Banda sonora para un fin de semana desconsolado

esha

EL MIEDO. Idea Vilariño

EL MIEDO

Es amarillo afuera

ay dios

es amarillo

como un pájaro seco

hiriente y desplumado

como qué

doloroso.

Tiene miedo la tarde

tiene horror la mañana

el día que lastima

o se tiñe de estiércol

o se afila los dientes.

La noche hace una casa

negra pura y de todos.

La noche hace una casa

pero el terror golpea

y la llena de ojos.

Es amarillo afuera

ay dios

es amarillo

como un pájaro muerto

como una aguja de oro

de hielo

como un grito.

Es amarillo afuera.

Y adentro es amarillo.

(Idea Vilariño)

14 Agosto día de los martires estudiantiles. Día de Liber Arce. Liberarce

Trailer: 'Liebe ist kälter als der Tod'

Trailer: 'Liebe ist kälter als der Tod'

Oh Lord !

" When I´m with you everything is Prayer "

Rumi

De la ausencia y de ti. Silvio Rodriguez

Ahora sólo me queda buscarme de amante

la respiración

No mirar a los mapas, seguir en mi mismo

No andar ciertas calles,

olvidar que fue mío una vez cierto libro

O hacer la canción

Y decirte que todo esta igual

la ciudad, los amigos y el mar

esperando por ti,

esperando por ti.

Sigo yendo a Teté semana por semana

te acuerdas de allá

Hoy habló de fusiles despidiendo muertos

Yo se que ella me ama

Es por eso tal vez que te siento en su sala,

aunque ahora no estás.

Y se siente en la conversación,

o será que tengo la impresión,

de la ausencia y de ti,

de la ausencia y de ti.

No quisiera un fracaso en el sabio delito

que es recordar.

Ni en el inevitable defecto que es

la nostalgia de cosas pequeñas y tontas

Como en el tumulto pisarte los pies

Y reír y reír y reír,

Madrugadas sin ir a dormir.

Si, es distinto sin ti.

Muy distinto sin ti.

Las ideas son balas hoy día y no puedo

usar flores por ti.

Hoy quisiera ser viejo y muy sabio y poderte decir

lo que aquí no he podido decirte,

hablar como un árbol

con mi sombra hacia ti.

Como un libro salvado en el mar,

como un muerto que aprende a besar,

para ti, para ti,

para ti, para ti.

(1969)

( en la foto: Él y Ceci )

Just me

“Sans toi, les émotions d’aujourd’hui ne seraient que la peau morte des emotions d’autrefois”

Rehab / Fix You - Front Row Coldplay - Lollapalooza 2011 -

Fragmento del diario de Susan Sontag

1962

La sexualidad femenina: dos tipos. La que responde y la que inicia.

Todo sexo es tanto activo (teniendo el motor dentro de uno mismo) y pasivo (el entregarse).

El miedo de lo que la gente va a pensar –no el temperamento natural– hace que la mayoría de las mujeres dependan de ser deseadas antes de que puedan desear.

El amor como incorporación, ser incorporada. Tengo que resistir eso.

Debe sentirse la tensión en la palma de la mano, como dice el instructor de baile. No se recibe ningún mensaje si está floja.

Trate de pensar esta separación [de Irene] con esa tensión.

Así puedo dar y recibir mensajes… Para no tener que caer en alternativas como “la desesperación- fui rechazada” o “que se vaya a la mierda”.

En esta sociedad, uno debe elegir lo que a uno lo “nutre” [las palabras “caer en” deben estar tachadas], el cuerpo debe imponerse sobre la mente y viceversa. A menos que una tenga suerte o sea muy inteligente, para tratar con las dos cosas cosa que yo no era. ¿Dónde quiero dirigir mi vitalidad? ¿A los libros o el sexo, a la ambición o al amor, a la ansiedad o la sensualidad? No puedo tener ambas cosas. Ni siquiera pensar en la remota idea de tener la posibilidad de tenerlo todo al final.

Algo vulgar, feo, cobarde, contra la vida, snob en la sensibilidad de Henry James + Proust. Glamour de dinero, la suciedad del sexo.

Uno es o un escritor del exterior (Homero, Tolstoi) o del interior (Kafka). El mundo o la locura. Homero + Tolstoi- como la pintura figurativa, tratan de representar un mundo con fines de lucro sublimes, más allá de la sentencia. O-descorchar la propia locura. Los primeros son mucho más grandes escritores… Sólo voy a ser solamente el segundo tipo de escritor.

Sal con una chica que no lee. Charles Warnke

No hay nada peor que una chica que lee. Hazlo, te digo, porque una vida en el purgatorio es mejor que una en el infierno. Hazlo porque una chica que lee posee un vocabulario capaz de describir el descontento de una vida insatisfecha. Un vocabulario que analiza la belleza innata del mundo y la convierte en una alcanzable necesidad, en vez de algo maravilloso pero extraño a ti. Una chica que lee hace alarde de un vocabulario que puede identificar lo espacioso y desalmado de la retórica de quien no puede amarla, y la inarticulación causada por el desespero del que la ama en demasía. Un vocabulario, maldita sea, que hace de mi sofística vacía un truco barato.

Hazlo porque la chica que lee entiende de sintaxis. La literatura le ha enseñado que los momentos de ternura llegan en intervalos esporádicos pero predecibles y que la vida no es plana. Sabe y exige, como corresponde, que el flujo de la vida venga con una corriente de decepción. Una chica que ha leído sobre las reglas de la sintaxis conoce las pausas irregulares –la vacilación en la respiración– que acompañan a la mentira. Sabe cuál es la diferencia entre un episodio de rabia aislado y los hábitos a los que se aferra alguien cuyo amargo cinismo countinuará, sin razón y sin propósito, después de que ella haya empacado sus maletas y pronunciado un inseguro adiós. Tiene claro que en su vida no seré más que unos puntos suspensivos y no una etapa, y por eso sigue su camino, porque la sintaxis le permite reconocer el ritmo y la cadencia de una vida bien vivida.

Sal con una chica que no lee porque la que sí lo hace sabe de la importancia de la trama y puede rastrear los límites del prólogo y los agudos picos del clímax; los siente en la piel. Será paciente en caso de que haya pausas o intermedios, e intentará acelerar el desenlace. Pero sobre todo, la chica que lee conoce el inevitable significado de un final y se siente cómoda en ellos, pues se ha despedido ya de miles de héroes con apenas una pizca de tristeza.

No salgas con una chica que lee porque ellas han aprendido a contar historias. Tú con la Joyce, con la Nabokov, con la Woolf; tú en una biblioteca, o parado en la estación del metro, tal vez sentado en la mesa de la esquina de un café, o mirando por la ventana de tu cuarto. Tú, el que me ha hecho la vida tan difícil. La lectora se ha convertido en una espectadora más de su vida y la ha llenado de significado. Insiste en que la narrativa de su historia es magnífica, variada, completa; en que los personajes secundarios son coloridos y el estilo atrevido. Tú, la chica que lee, me hace querer ser todo lo que no soy. Pero soy débil y te fallaré porque tú has soñado, como corresponde, con alguien mejor que yo y no aceptarás la vida que te describí al comienzo de este escrito. No te resignarás a vivir sin pasión, sin perfección, a llevar una vida que no sea digna de ser narrada. Por eso, largo de aquí, chica que lee; coge el siguiente tren que te lleve al sur y llévate a tu Hemingway contigo. Te odio, de verdad te odio.